грибоша

Бес Шанса

Написать рассказ за пять дней. Для него это было обычным делом. Только не за пять дней, а за пять вечеров. Вечер свободен для таинства создания: забыта дневная суета, в голове лёгкость и желание творить. Впереди пять вечеров — вечеров отдыха и работы. Погода благоволит, лёгкая прохлада, родные ведут себя на удивление тихо, спокойно и послушно. Фантастика... 5 день. Бог за шесть дней создал вселенную. Бог, конечно, молодец, но и мы — не лыком шиты, пусть дней у нас и поменьше. Настрой — есть, желание — есть, море фантазии, океан мыслей и идей. По порядку. Торопиться некуда. Отделим свет от тьмы, создадим небо, землю и воду — это зарождение сюжета. Далее уходим в действие — разделяем водой твердь и небо. Разделяем и властвуем... Не туда. Не торопим события. Хотя нет. Торопим! Нужен кризис — не мировой, а такой около-рядышком. Создаём сушу и, чтобы было от чего отталкиваться, моря и растения. Растения — хорошо. Растения решают. Не задачки про яблоки, а прям решают. Из маленького жёлудя получится величественный дуб. Мировое Древо. Опять не туда. Вроде ясень... Всё равно не туда. Нужно устроить кульминацию — сотворим-ка светила. Альфа-Гендальфа,звезда по имени Солнце, созвездие Тау-Кита, Медведь-Мама и, конечно же, созвездие Лебедя, чтобы Сальвадор влюбился. Следующий этап: рыбы, птицы, пресмыкающиеся — действие нисходящее. Кающиеся? Своеобразное произведение исполнял Бог. Вот не скажешь, что юморил, а вышло весело. До жути весело. НО... Вот же она — развязка сюжета: звери, скоты, гады и человек. Всех много, а человек один. Выходит он и есть развязка? Или он один вместил в себя и гадов, и скотов, и зверей? Слишком много вопросительных знаков. Слишком много человеков...

4 день. Что же там у нас за тема? Траволатор Счастья. Ого. Travel a`la Thor. Рыжую бороду треплет ураганный ветер, пристальный взгляд направлен вдаль. В руке верный молот чудной работы карликов-двергов. Для Тора не существует границ. Он Бог — повелитель молний, ему подвластны ливни и грозы. В своей очищающе-бущующей стихии он счастлив. Ещё он счастлив дать по мордасам йотунам и великанам. А Тор точно рыжебородый? Такс, куда-то опять не туда понесло... Траволатор... Траволатор — это такая хитрая штуковина, как эскалатор (Тор), только горизонтальный, без ступенек. Встал и, не затрачивая усилий, двигаешься вперёд. К счастью? Главное, что не надо утруждать ножки, полоса сама несёт тебя к цели. Можно скинуть груз, расслабиться. Груз ответственности? Груз прошлых лет? Груз беспорядочной жизни? А где тогда счастье? Впереди? Или счастье — это возможность неторопливо оглядеться по сторонам? Как река жизни, Траволатор несёт тебя вперёд, и ты из участника превращаешся в стороннего наблюдателя. Тоже мне счастье... Ладно, так тоже ничего не выйдет. Будем готовить рассказ по старинному рецепту. Закинул в себя тему: Траволатор Счастья. Поставил на медленный огонь фантазии. Посолил Бредовыми идейками, поперчил немного юмором. Пусть томится, идея рассказа будет кипеть, чуть побулькивая. Вовремя снимать пенку ненужных зарисовок, иногда помешивать ложкой творчества и проверять на вкус: приготовилось-ли? Всё. Крышечкой прикрыли и занялись другими делами. Пусть Траволатор сок даст... ну его всё. Сотворение рассказа оставим на завтра, тем более выходной.

2 день. Дымка, боль и много света.Это всё, что встречает с утра. Слабость во всём теле — это мы переживём. А вот полное отсутствие воспоминаний плюс богатая фантазия... Опять значит запил. Минздрав предупреждает. Лучше бы он водички принёс. Или подобное подобным? Сегодня официально объявляется день без писанины. Вот за это даже стыдно. Поэтому: небольшая прогулка до плитки, свежесваренный кофе, не обращаем внимания на взгляды окружающих: нет-нет, я вчера не умер, и сегодня жалею об этом... Жалею о многом. О потерянном дне, о собственной слабости, о непонимании всепонимания, о молоте потерянном. Уходите мысли, без вас тошно. Яркой вспышкой проносится вчерашний день — зря он так, лучше не смотреть на это, не вдыхать аромат бесшабашного веселья, не придумывать отговорки, не искать себе оправдания. Но мы не пропустим момента: если не можем мы, могут всемогущие. Руны! Припудрим их, причешем, посмотрим на них с другой стороны... Стоп. И так организм ослаблен, а после рун бывают откаты. Или не после рун? Нет воспоминаний. А ведь можно изобразить сигил. Неясной работоспособности, так как с наговорами ещё беда, но безотказно-безоткатный! Это самое оно — фантазируем, накручиваем, объединяем. Главное настрой... Начнём с Чёрных людей и их рун. Две закорючечки (любимые вы наши) для очищения и общего тонуса. Руны предназначены для животных, но главное, что помогают. Нанести на воду. Вода — уже хорошо. Потом добавим чего-то исландско-кельтского, не ясно кто там у кого... Стрелочка такая очаровательная — свеча, чтобы ясно видеть цель впереди и шагать к ней по прямой. А нам и шагать не надо — мы на Травалоторе домчимся. Добавим творчества и успеха туда — тут можно и проверенным футарком обойтись. Готово. И на десерт: гномий ключ, чтобы отворялись препоны всякие, и гномий же замочек — итог и завершение дела... Теперь нанесём это всё красивым узорчиком, мысли-мысли. Всё пусть и не по канону, но это же магия. Вот теперь можно и по пивку, и с гномиками обязательно поделиться...

1 день (он же последний). Сегодня целый день в голове бегущей строкой, с её огненно-красными словами на чёрном фоне, проносится надпись: "не упеешь, не сможешь, не пытайся, без шансов". Но мы создавали вселенную, создавали миры, творили жизнь. Нас так просто не сломать. Есть ещё один фокус. Есть козырный туз в рукаве, пускай краплённый. Успокаивать себя никто не собирается. Время вызова. Нет-нет, не психиатрической лечебницы. Время вызова Беса. Иногда его видно, иногда он — голос в голове. Иногда он разговорчив и весел, иногда — замкнут и скрытен. Иногда мне кажется, что он моя муза, иногда, что он — это я. У него нет имени, и у него всегда разные имена. Сегодня у него странное имечко — Шанса. Слышится в нём обещание солнца и ласки. Общение с ним занимает считанные секунды, и вот уже Бес Шанса начинает выводить предложение за предложением. Ну и пусть себе пишет, не будем его тревожить... Мы же пока поглядим вдаль, что ждёт нас там впереди, в конце Траволатора? Счастье. Но неизвестность пугает. И развернувшись, мы начинаем бежать, бежать со всех ног — назад, где мы были недавно, где светило солнце, где не было боли и проблем (а если и были, то уже прошли), где всё уже случилось и потому нам известное и родное. Вот так и получается, что мы бежим назад, а Траволатор несёт нас вперёд... И пока Бес Шанса выводит свои каракули, мы можем написать лишь одно: "Как много человеку мало"...